Le Chat

Le soleil du matin doucement chauffe et dore
Les seigles et les blés tout humides encore,
Et l'azur a gardé sa fraîcheur de la nuit.
L'on sort sans autre but que de sortir ; on suit,
Le long de la rivière aux vagues herbes jaunes,
Un chemin de gazon que bordent de vieux aunes.
L'air est vif. Par moment un oiseau vole avec
Quelque fruit de la haie ou quelque paille au bec,
Et son reflet dans l'eau survit à son passage.
C'est tout.

Mais le songeur aime ce paysage
Dont la claire douceur a soudain caressé
Son rêve de bonheur adorable, et bercé
Le souvenir charmant de cette jeune fille,
Blanche apparition qui chante et qui scintille,

Dont rêve le poète et que l'homme chérit,
Evoquant en ses voeux dont peut-être on sourit
La Compagne qu'enfin il a trouvée, et l'âme
Que son âme depuis toujours pleure et réclame

BERCEUSE POUR MON FILS

Tu ne dors pas, mon fils

Tu additionnes les clairs de lune et les églantines

Tu mets des ailes aux grenouilles

Et des nageoires aux sauterelles

Tu varappes dans les mers du Sud

Les chèvres ont des dents de loup

C'est l'été

Tu te récites le conte de la feuille morte

Couché dans les moissons fortes

l'aorte des avoines bat et plus encore bat ton coeur

Tu ne dors pas mon fils

Tu mets des espadrilles aux éléphants

Et des bottes aux antilopes

Tu descends le Mississippi dans une bouteille de coca cola

Les requins ruminent dans les enclos

C'est l'automne

Tu manges une pomme

Juché sur le dos d'un chameau

Tu ne dors pas, mon fils

On fait du sirop avec des ardoises

On les broie dans les usines à ciel ouvert

Avec des framboises et du sucre extrait de l'arithmétique

C'est l'hiver mon fils,

Entre, entre en berceuse

Tu ne dors pas, mon fils

Tu tends des pièges aux participes passés

Tu mets des plumes aux autobus et des moteurs dans les cailloux

Tu gravis l'Himalaya

sur un voilier peint à l'encre de chine

Les marmottes ont le torticolis

C'est le printemps,

Va, mon fils, va, la rose change ses épines en comptines.

ELOGES DE LA ROSE

(extraits)

Rose de laque rose, ô vase balancé

où

un parfum tendre,

Où le piquant frelon doucement convulsé,

Sent son âme, s'épandre,

Rose, fête divine au reflet argentin

Sur la pelouse éclose,

Orchestre de la nuit, concert dans le jardin,

Feu de Bengale rose !

Rose dont la langueur s'élève, flotte ou pend,

tunique insaisissable,

Que ne peuvent presser les lèvres du dieu PAN

A genoux sur le sable,

Rose qui, dans le clair et naïf paradis

de Saint François d'Assise,

Seriez, sous le soleil tout ouvert de midi,

Près de sa droite assise !

Rose des soirs d'avril, rose des nuits de mai,

rose de toute sorte,

Rêveuse sans repos qui ne dormez jamais

Tant votre odeur est forte,

Fleur des parcs écossais, des blancs cloîtres latins,

des luisantes Açores,

vous qui fûtes créée avant Eve, au matin

De le plus jeune aurore,

Rose pareille au ciel, au bonheur, au lac pur,

à toute douce chose,

Rose faite de miel, et faite d'un azur

Qui est rose, ma rose !...